La bande à Michel

Montaigne et La Boétie,  » parce que c’était lui, parce que c’était moi », tout cela c’est très beau.  Mais enfin, Montaigne n’aurait-il pas été plus heureux, si au lieu d’un meilleur ami, il avait plutôt eu une bande de potes ?

How can we measure affective dynamics (🤩) of social interactions (🗣️🗣️)?

– study combined surveys 📋 with a wearable sensor 🧍🏻📡 that tracked 🤩 arousal

– 🗣️🗣️ with 1) romantic partner 2) best friend 3) group of friends

– only group of friends predicted higher 🤩 arousal pic.twitter.com/R6XcZ0IFqy

— Sander Wagner (@sanderwagner) January 11, 2022

Au delà des règles par les règles

« Il faudrait approfondir l’affirmation que le secret de maint grand art réside dans les obstacles que, sous forme de règles, le goût contemporain impose. Les règles de l’art, en proposant un idéal défini à atteindre, donnent à l’artiste un but qui empêche le travail à vide de l’esprit. Mais il faut ajouter que jamais la valeur des œuvres ne réside pour nous dans l’observation des règles, mais — vu l’hétérogénéité des fins — dans des structures qui se sont développées sous la main de l’artiste pendant sa recherche de ce que la règle — le goût — réclame. L’esprit surchauffé par un jeu rationnel, tel que la tentative d’atteindre certains résultats réputés de valeur, dépasse la valeur abstraite de convention de ces « goûts » et crée extatiquement de nouvelles architectures. Sans le savoir, et c’est logique, si l’on pense que le secret d’une structure artistique échappe à son créateur jusqu’au moment où, l’élucidant pour lui-même, il lui enlève son intérêt. C’est ainsi que je résous le besoin d’« intelligence » en art : il y a application consciente de celle-ci, mais seulement à ces buts contemporains qui, valant pour l’artiste et pour l’époque, sont fondus ensuite dans l’éruption de poésie née du surchauffement de l’esprit. L’artiste travaille avec son cerveau à des buts qui perdront leur valeur pour la postérité ; mais ce faisant, son « cerveau » crée pré-critiquement de nouvelles réalités intellectuelles. »

Cesare PAVESE, Le métier de vivre

Lutte des classes artistiques

« Peintres et graveurs qui tous ploient sous le poids écrasant de difficultés techniques et se concentrent pour atteindre — dessin et couleur — à la perfection, ne souhaitent guère en général sortir de leur atelier et ne comprennent pas le prix d’une idée neuve qui souvent peut vous permettre de trancher de véritables nœuds gordiens. Aussi, lorsque je leur demande d’être des hommes qui peignent, eux préfèrent se borner à être peintres. J’ai confiance pourtant, et je crois qu’il y a en nous de la place, en matière d’art, pour une pensée personnelle, une pensée créatrice. Nous avons en effet tour à tour éprouvé sur nous-mêmes deux conceptions de l’art ; l’une, aristocratique, oblige le consommateur à admirer des choses qu’il est incapable de sentir ou de comprendre l’autre, prolétarienne, force le créateur à fabriquer des objets qu’il méprise et qui lui sont inférieurs, tout juste bons pour le petit peuple des humbles. Et c’est notre corps qui sert de champ de bataille aux deux écoles, lesquelles s’entre-déchirent avec une telle rage qu’en fin de compte elles ne laissent plus en nous qu’un grand vide : arriverons-nous un jour à nous en sortir ? — oui, sortir suffisamment purs de ce sauna, capables d’agir et de créer en suivant notre style particulier? »

Witold Gombrowicz, Journal, 1953 III

Rétrospective personnelle

A la veille du Nouvel An les chaînes de télévision proposent généralement des rétrospectives des événements de l’année qui vient de s’écouler. Il est amusant d’en faire autant avec nos centres d’intérêts personnels, il suffit pour cela de remonter notre historique de navigation. C’est l’exercice auquel je me suis livré hier,  afin de répondre à la question suivante : comment se fait-il que je sois devenu aussi indifférent à la situation sanitaire, moi qui suivais quotidiennement l’évolution des contaminations et des décès du COVID sur le site de Johns Hopkins ou sur Worldometers? Quand ai-je donc cessé  de m’en préoccuper ? L’investigation au sein de mon historique de navigation apporte une réponse étonnante : à peu près au moment où je me suis pris de passion pour la filmographie de Jafar Panahi.

La Madeleine

Inégalité des inégalités

Voyant passer dans sa timeline la proposition d’offrir aux professeurs de mathématiques une meilleure rémunération qu’aux autres enseignants pour régler les problèmes de recrutement dans cette discipline, Anatole s’apprêtait à se fendre d’un tweet indigné faisant valoir qu’on ne pouvait pas payer différemment des gens qui faisaient le même travail.  C’est alors qu’il se rappela qu’il était professeur agrégé.

Rappelle-moi le nucléaire

Je ne goûte pas particulièrement la musique électronique, mais j’aime bien ce morceau du groupe norvégien Röyskopp que j’ai découvert par la grâce des commentaires sous une video Youtube de cet ancien spot publicitaire pour Areva que mon fils adorait étant petit.

Arrête de faire la gueule !

EL POZO

A veces te hundes, caes
en tu agujero de silencio,
en tu abismo de cólera orgullosa,
y apenas puedes
volver, aún con jirones
de lo que hallaste
en la profundidad de tu existencia.

Amor mío, qué encuentras en tu pozo cerrado?
Algas, ciénagas, rocas?
Qué ves con ojos ciegos,
rencorosa y herida?

Mi vida, no hallarás
en el pozo en que caes
lo que yo guardo para ti en la altura:
un ramo de jazmines con rocío
un beso más profundo que tu abismo.

No me temas, no caigas
en tu rencor de nuevo.
Sacude la palabra mía que vino a herirte
y déjala que vuele por la ventana abierta.
Ella volverá a herirme
sin que tú la dirijas
puesto que fue cargada con un instante duro
y ese instante será desarmado en mi pecho.

Sonríeme radiosa
si mi boca te hiere.
No soy un pastor dulce
como en los cuentos de hadas,
sino un buen leñador que comparte contigo
tierra, viento y espinas de los montes.

Ámame, tú, sonríeme,
ayúdame a ser bueno.
No te hieras en mí, que será inútil,
no me hieras a mí porque te hieres.

Pablo Neruda, Los versos del Capitán

LE PUITS

Parfois tu t’enfonces, tu tombes
dans ton trou de silence,
dans ton abîme toute orgueilleuse de colère
et c’est à peine si tu peux
revenir, même en lambeaux,
de ce que tu as découvert
dans la profondeur de ton existence.

Mon amour, que trouves-tu donc
dans ton puits impénétrable ?
Des algues, des roches, des boues ?
Que voient là-bas tes yeux aveugles
de blessée et de rancunière ?

Ma vie, tu ne trouveras pas
dans le puits où tu tombes
ce que je conserve pour toi sur ce sommet :
un bouquet de jasmin que mouille la rosée,
un baiser plus profond que ton abîme.

Ne me crains pas, ne tombe pas
dans la rancune de nouveau.
Secoue ce mot, le mien, qui vint te blesser, puis
laisse le s’envoler par la fenêtre ouverte.
Pour me blesser il reviendra
mais sans être guidé par toi
et s’il est vrai qu’il fut chargé d’un dur instant
cet instant par mon cœur sera désamorcé.

Souris-moi radieuse
si ma bouche te blesse.
Je ne suis pas un doux berger
comme dans les contes de fées,
je suis un brave bûcheron qui partage avec toi
la terre, le vent, les épines des montagnes.

Aime-moi, souris-moi,
aide-moi à être bonté.
Ne te blesse pas à moi car c’est inutile,
ne me blesse pas moi car alors tu te blesses.

trad. C. Couffon et C. Rinderknecht

Mac Allistrum’s march

Dhannsamaid le Ailean