Le double sandwich comme forme poétique

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Sébastien Smirou

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Mort d’un charlatan

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Tahar Ben Jelloun

Mort d’un charlatan

Que ne puis-je être de ceux
qui se consument dans l’opium quotidien
vont de café en névrose
de névrose en suicide
ceux qui assistent le coeur ficelé
le crime pardonnable du charlatan qui crée la foule le mythe et la légende.

Tahar Ben Jelloun, Cicatrices du soleil

Februarmond

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lune, Wilhelm Lehmann

Februarmond

Ich seh den Mond des Februar sich lagern
Auf reinen Himmel, türkisblauen.
In wintergelben Gräsern, magern,
Gehn Schafe, ruhen, kauen.

Dem schönsten folgt der Widder, hingerissen
Die Wolle glänzt, gebadete Koralle.
Ich weiß das Wort, den Mond zu hissen,
Ich bin im Paradiese vor dem Falle.

Wilhelm Lehmann

Poésie du Club Med

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racisme, Tahar Ben Jelloun, tourisme

La planète des singes

Courez-y, c ‘est un pays à consommer tout de suite
Il est à la portée de votre plaisir
Ah ! quel beau pays le Maroc !
Ouarzazate ! Ah ses cigognes tutélaires qui lissent leur bec au creux de leurs ailes
Quittez votre bureau, votre femme et vos enfants

Venez vite vous entourer de fils barbelés dans des ghettos où des tripes sèchent au soleil
Venez accrocher vos testicules sur les remparts de Zagora
Allez les récupérer à Marrakech-la-rouge
laissez hiberner vos souvenirs
et emportez de nouvelles névroses
Pointez votre doigt sur le ciel
Arrachez un peu de soleil de notre sous-développement
Votre impuissance se multipliera en mémoires décapitées
et votre nuit d’encre déploiera
ses murailles en cortèges d’égouts

Attention aux BICOTS
ils sont voleurs et puants
ils peuvent vous arracher votre cervelle
la calciner et vous l’offrir sur tablettes de terre muette ;
(écoutez plutôt une autre voix) :
le club méditerranée est votre salut
Ambiance française garantie, exigée, remboursée

Montez sur des dromadaires
votre vertige sera à l’image de votre faim tournante
votre bouche s’ouvrira pour postillonner chute et pleurs ;
le matin buvez un peu de sang arabe : juste de quoi rendre votre racisme décaféiné ;
À vos amis offrez votre mémoire tatouée
carte postale de la béatitude en aluminium
résonance obscure de votre crâne-morgue ;
Et puis envoyez-vous un Arabe
il est nature, un peu sauvage
mais d’une virilité…

Sexe en lambeau de chair déracinée
restera
suspendu au fil de votre mémoire honteuse
Vous ne pourrez plus le chasser de vos phantasmes
il vous éjaculera l’humiliation et le viol en plein visage
Blessés
vous vous entasserez sous les arbres apprivoisés
vous verrez les étoiles se dissoudre dans vos rêves faciles
la fièvre montera et vous cracherez du sang
sur vos bons sentiments
les charognes iront vous crucifier
à l’ombre du merveilleux soleil du club
maméditerranée.

Tahar Ben Jelloun, A l’insu du souvenir

Unique grâce

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Philippe Jaccottet

Les larmes quelquefois montent aux yeux
comme d’une source,
elles sont de la brume sur des lacs,
un trouble du jour intérieur,
une eau que la peine a salée.

La seule grâce à demander aux dieux lointains,
aux dieux muets, aveugles, détournés,
à ces fuyards,
ne serait-elle pas que toute larme répandue
sur le visage proche
dans l’invisible terre fît germer
un blé inépuisable?

Philippe Jacottet, A la lumière d’hiver

Partage

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partage, Tahar Ben Jelloun

Dans mon pays
on ne prête pas,
on partage.
Un plat rendu
n’est jamais vide,
du pain
quelques fèves
ou une pincée de sel.

Tahar Ben Jelloun, A l’insu du souvenir

Nostalgie du patriarche

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Allain Glykos, cimetière, veuvage

« Mon Dieu, quel malheur ! disent les vieilles femmes dans les cimetières où brûlent des lampes à huile sur les tombes qu’elles lavent comme l’évier de leur cuisine.

Tu es toujours une bonne épouse, dit l’homme qu’elles ont perdu, et dont il ne reste qu’un portrait émaillé posé sur le marbre. Elles n’ont plus peur de lui, il les protège encore. »

Allain Glykos, Égéennes, p. 41

Unsere Gottheit, die Geschichte, hat uns ein Grab bestellt, aus dem es keine Auferstehung gibt.

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histoire, Ingeborg Bachmann, mort

BOTSCHAFT

Aus der leichenwarmen Vorhalle des Himmels tritt die Sonne.
Es sind dort nicht die Unsterblichen,
sondern die Gefallenen, vernehmen wir.

Und Glanz kehrt sich nicht an Verwesung. Unsere Gottheit,
die Geschichte, hat uns ein Grab bestellt,
aus dem es keine Auferstehung gibt.

Ingeborg Bachmann

*

Message

Du parvis céleste encore chaud de cadavres sort le soleil
Là ne se trouvent pas les immortels,
mais les morts au champ de bataille nous dit-on.

Et peu chaut à l’éclat la putréfaction. Notre divinité
l’histoire, nous a destiné une tombe
d’où il n’est pas de résurrection.

trad. Françoise Rétif

L’enfant anonyme

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Tahar Ben Jelloun

L’enfant anonyme

Un enfant anonyme
s’est endormi dans un lit de poussière
la joue mangée par la terre
les doigts frêles
transparents
désignent la mer

Il se prenait pour un navire
et lançait des torpilles
en papier et pour ire
dans un ciel vide
il aimait l’école
et les fenêtres

Dans dix ans j’aurai une barbe
et je serai capitaine
dans cinq ans j’aurai des chaussures
et un costume de laine
dans cinq ans
je ne dessinerai plus la mer
sur la tôle de notre chambre
mon père aura plus d’un cheval
et ma mère sera reine
ma petite sœur aura une île
un diadème et des cerises

Quand j’aurai appris l’histoire
la science et les navires
je partirai sur l’eau
dans une chemise de soie
sur un lit de couleur

Nous habitons une toute petite maison
une cage recouverte de cartons et de palmes
c’est une chambre plantée
comme une bouteille renversée
dans une terre de pierres

Il rêvait
un jour
il descendit dans la rue avec ses camarades
comme eux il leva le poing
pour défier le ciel amer
et les Forces de l’Ordre

Son petit corps avait peu de sang
léger
un papillon écrasé
perdu dans de grandes savates
rêve abrégé
rendu au regard lumineux
d’un enfant anonyme
vite enterré.

Tahar Ben Jelloun, A l’insu du souvenir

 

Crapahuter sur les chemins qui ne mènent nulle part

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Allain Glykos, marcher

« Plus de mille parcours sont possibles. Comment choisir ? Pourquoi ignorer ce croissant de basalte, ce cône de lave, cette anse de calcaire ?

[…]

Je marche à la recherche d’un bout de terre. rien à voir ? Qui m’interdira d’aller ne rien voir , de m’offrir ce rien? Marcher sur les chemins qui ont, siècle après siècle, scarifié les rochers?

Où que j’aille, je devine les tracés. Ils ne mènent nulle part, je les emprunte, ne les rends jamais. »

Allain Glykos, Égéennes, p. 18 – 19