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Tout ce que j’ai écrit sur nous est mensonge
ce n’est pas ce qui a été entre nous mais ce que j’aurais voulu qui soit
C’était mes nostalgies posées sur des branches inaccessibles
C’était ma soif tirée du puits de mes rêves
C’était des images que je traçais sur la clarté

Tout ce que j’ai écrit sur nous est vrai
ta beauté
   c’est à dire une corbeille de fruits ou un festin sur une table champêtre
mon manque de toi
   c’est-à-dire moi dernier lampion du dernier coin de la ville
ma jalousie
   c’est-à-dire ma course les yeux bandés la nuit parmi les trains
mon bonheur
   c’est-à-dire le fleuve ensoleillé rompant ses digues
tout ce que j’ai écrit sur nous est mensonge
tout est vrai de ce que j’ai écrit sur nous.

Nâzim Hikmet, 9 septembre 1960