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Celui qui est entré dans les propriétés de l’âge,
il n’en cherchera plus les pavillons ni les jardins,
ni les livres, ni les canaux, ni les feuillages,
ni la trace, aux miroirs, d’une plus brève et tendre
main :
l’œil de l’homme, en ce lieu de sa vie, est voilé,
son bras trop faible pour saisir, pour conquérir,
je le regarde qui regarde s’éloigner
tout ce qui fut un jour son seul travail, son doux
désir…

Force cachée, s’il en est une, je te prie,
qu’il ne s’enfonce pas dans l’épouvante de ses fautes,
qu’il ne rabâche pas des paroles d’amour factices,
que sa puissance usée une dernière fois sursaute,
se ramasse, et qu’une autre ivresse l’envahisse!

Ses combats les plus durs furent légers éclairs
d’oiseaux,
ses plus graves hasards à peine une invasion de pluie ;
ses amours n’ont jamais fait se briser que des roseaux,
sa gloire inscrire au mur bientôt ruiné un nom de
suie…

Philippe Jaccottet, Le livre des morts, I