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Misère
comme une montagne sur nous écroulée.

Pour avoir fait pareille déchirure,
ce ne peut-être un rêve simplement qui se dissipe.

L’homme s’il n’était pas un nœud d’air,
faudrait-il, pour le dénouer, fer si tranchant?

Bourrés de larmes, tous, le front contre ce mur,
plutôt que son inconsistance,
n’est-ce pas la réalité de notre vie
qu’on nous apprend?

Instruits aux fouet

Philippe Jacottet, A la lumière de l’hiver

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